Zapatos viejos...

"(...) yo le di cuerda al reloj que faltaba

en tu pecho de hojalata (...)"
- Zahara -

Un charco

se cuela

por mi puerta

mal

cerrada

Fotografía tomada aquí.

Botas de Agua...

"(...) Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca. (...)"
Llorar a lágrima viva - Oliverio Girondo

Treinta y tres días con sus treinta y tres noches. Ni más ni menos. El llanto de mi vecina de arriba lleva escapándose desde aquel portazo definitivo. Tenía la vida enquistada en la boca del estómago, toda ella era grito insano, longevo, conservado al calor de su bata de guata. Era el enésimo abandono de su triste existencia. No le pilló por sorpresa, ya no, era maestra en desapegos y ausencias. Encendió el televisor de la cocina y siguió con la faena como si tal cosa. Partía cebolla y atendía por el rabillo del ojo el programa de testimonios, lágrima fácil. Curtida en silencios y lejos de intuir las razones lacrimógenas, prosiguió con su guiso de patatas con carne. Desde entonces han pasado treinta y tres días con sus treinta y tres noches. Ni más ni menos. Espero que el desahogo se le acabe pronto, el techo de mi casa comienza a mostrar humedades.

Fotografía tomada aquí.

Descalzo...

"(...) y la vida se desvive
- luminosa -
por vivir."
Paco Bello - Buenos días, Don Pletórico

Fasten seat belt
y se quitó los zapatos
Intuía que en su destino

no iban a ser necesarios

Botas de Astronauta...

“(…) Fue la Luna quién dejó su huella
en la suela de la bota de Amstrong
y no al revés(…)”
Paco Bello

Compilaré con esmero el polvo del camino, memoria de las huellas de la arena en mis pasos. Al cerrar los ojos reconoceré el aroma, viento en los rizos desordenados. Recolectaré cantos en mis bolsillos y protegeré mi piel exponiéndome al dorado. El verano sabrá a pecas y pescaíto y en la noche, redonda, la luz bañará mi orilla.

_ . _

De regreso al parpadeo encuentro el mismo paisaje: Madrid tras el cristal, gris y humo. Luna de agosto. Aquí dentro, frío.

Zapato Salón...

“(…) Y a mí misma me digo
el cansado ritual:
«Yo soy la secretaria
ideal»”.
- Mario Benedetti -

La profesión me encontró despistada. Desayunaba y pulsé inscribir mientras apuraba el cuenco de cereales. Entonces era invierno de gruesos calcetines y suelo de madera.

Varios julios más tarde supero la frontera del torno y mis pasos, domesticados con tiritas, me conducen a pulsar el siete del ascensor. Tras haber recogido la cosecha de periódicos del día, compruebo fugazmente cómo mi correcto vestuario al menos permite que algún que otro pedazo de piel soleada asome a la sazón. El brillo de labios colorea los buenos días y la sonrisa ideal deja atrás todos los ideales de invierno y calcetines.

Mi jefe gobierna intramuros. Comienza el día. Suspiro.


Fotografía tomada aquí.

Zapatos Rojos...

- El primer día del resto de mi vida -

Vivir en las alturas fue tregua,
gran angular sanador de heridas
- Distancia -
Superado el vértigo

entretanto piedra
Gárgola
Quietud
– Paciencia -
Interludio cesante

medió pormenores
Entonces baldosas
Cercanía
Raíces
Mapa desnudo
Y bajo mis pies,
hormigas.

Fotografía tomada aquí.